ambrogio x fukaeri

Toujours bleue.
Quatrième jour depuis que cette cicatrice est apparue.
Quatre jours qu’elle scintille dans la nuit. Doucement. Paisiblement. Des paillettes circulent dans sa peau lentement, inlassablement, illuminent les ténèbres faiblement.
Quatre matins qu’elle ouvre les yeux, relâche le poing lentement après l’avoir sorti de sous les draps. Un, deux, trois… Compte à rebours qui ne sert à rien, supposé chasser cette bribe de magie accrochée à elle depuis cette surprenante journée, soirée, où le génie, Konnor, les a fait barboter dans du vin chaud, chanter ses louanges, pour qu’il puisse s’amuser.
Trois ans, bientôt quatre, sans jamais l’avoir croisé ; il se devait de marquer le coup, de la marquer à vie, ancrer son corps dans la réalité phymérienne.

Quelque chose comme ça, du moins.

Ce n’est  — heureusement ?  — pas la seule à traîner un petit cadeau. Des conversations dans la bibliothèque, depuis près d’une semaine, lui rapporte que certains embaument d’odeurs plus ou moins plaisantes, que d’autres comme elle, sont constellés de courbes violacées, que quelques bougres ont la voix altérée et, parait-il, que le (petit) Koha est capable de générer des feux d’artifices ?

Koha.
Feux d’artifices.
Explosions…
Non.
N’y pensons pas.

La cicatrice est douce sous ses doigts. Pas chaude. Ni froide. Juste donc. Incroyablement douce. Quand ses doigts ne se perdent pas dans ses cheveux pour réfléchir, il caresse ce nouveau terrain de jeu apaisant, et quand elle s’en rend compte, c’est immédiat ; sa main disparaît dans sa poche, sous le comptoir, n’importe où, qu’elle ne puisse pas la voir. Indéniablement, Fukaeri peine encore à se faire une raison : elle est magique, sa nouvelle maison. On se fait maudire parce qu’on arrache les fleurs sauvages, on se fait clouer au sol par ce qu’on chouine un peu trop fort, et les guérison salvatrice colore la peau.
Trois ans qu’elle déambule à travers cette vérité, qu’elle passe au travers. Elle s’est faite rattrapée. Une petite tape sur la main, qui l’a surprise, elle a sursauté, et maintenant, à chaque coup-d’oeil sur l’endroit, elle tressaille.

Finira-t-elle par s’y faire, la bibliothécaire ?
Inéluctablement, aidée par le passage du temps.
Cette cicatrice finira par être un vestige commun de son existence.
Tout comme ces grains de beauté dont elle oublie parfois où ils sont placés.

Toujours vide.
Sa boîte aux lettres par laquelle elle passe avant de sortir, sac à dos jaunes moutarde sur l’épaule et bonnet rouge vif sur la tête  — ça sent la neige, la pluie, l’humidité. Son nez se réfugie dans le col roulé de son pull noir, ses doigts se replient dans les manches, ses semelles suivent le cours des trottoirs. Toujours vide. Sans réponse. Compréhensible, ses paroles, ses écrits, ses pensées cette nuit-là étaient saccadées. Elle a posté la lettre sans se relire, sans y songer. Un besoin irrépressible de faire sortir cet amas de son crâne, de s’en débarrasser.

Elle aura pu brûler le feuillet.
Le faire disparaître.
À tout jamais.
Mais elle l’a postée.
Il l’a lu.
N’a pas répondu.

De la buée traverse ses lèvres, son pas accélère lorsqu’elle n’est plus qu’à une dizaine de maître de la boutique, les nuages plus opaques qu’à son départ au-dessus de sa tête.

« Bonsoir…! » qu’elle prononce en refermant la porte derrière elle, vérifiant que ses chaussures n’apportent pas avec elles quelconque saleté du dehors.

Surprise de le voir lui, et non pas sa mère derrière le comptoir, la brune reste sur place quelques secondes,
puis reprend contenance
et s’avance.

Oh ?
Ça sent le…
Pain d’épices ?

Sa tête se penche machinalement, inspiration plus longue pour confirmer son impression. Oui. Le pain d’épices. Tout chaud.

« Je pensais voir ta maman tenir la caisse, j’ai quelque chose pour elle. » Tout en parlant, elle attrape son sac à dos pour l’ouvrir, en sortir un livre qu’elle dépose précieusement sur le comptoir. L’amie Prodigieuse, Elena Ferrante. « Ça ne vaut pas un voyage en Italie mais je me suis dit que ça pourrait lui faire plaisir de se promener à l’intérieur de Naples avec les protagonistes… Je ne me suis pas permise de lui ouvrir un compte, par contre, alors l’ouvrage est à ton nom ; cependant, je ne doute pas qu’elle sera bien plus ponctuelle que toi pour le rendre. Enchaînés sur le ton de la plaisanterie, ses paroles recouvrent les murs d’un peu de chaleur tandis que d’autres feuillets, plus gros, difficilement contenus ensemble, pèsent encore dans son sac. Il était prévu qu’elle les glisse à sa maman, avec le livre, lui demandant de les faire parvenir à Ambrogio. “Une petite surprise”, qu’elle aurait annoncé avec un sourire, elle même consciente que qualifier ça de petit est un doux euphémisme.

Parce que Fukaeri, depuis qu’elle lui a parlé du Voyage de Chihiro, c’est quasiment tout le film qui lui est revenu en mémoire. Elle a fait la moue à l’idée que jamais elle ne pourra le revoir, et puis,
d’un coup,
elle a réalisé qu’elle pouvait le retranscrire, le film.

Et c’est ce qu’elle a fait. Lentement mais sûrement. Au début, elle pensait emprunter une machine à écrire et finalement, se rendant bien compte que ses sessions d’écriture étaient bien trop spontanées, l’idée a vite été abandonnée, et l'œuvre transposée entièrement à la main.

Au grand dam de ses poignets.

« Quant à toi, voici. Tu n’auras pas à le rendre, tu pourras en disposer comme il te convient. » souffle-t-elle en sortant ses travaux pour les poser à côté du livre, se sentant immédiatement plus légère.

Il n’est pas scruté, quand il attrape l’ouvrage choisi pour sa mère, ni même quand il attrape le rassemblement de feuilles qui lui est destiné. Observé, vu, regardé comme elle l’aurait toujours fait. En dépit de la situation, de toutes les questions qui tournent dans sa tête et son envie de savoir ce qui peut bien se dire dans la sienne, la nippone fait de son mieux pour ne pas se faire submerger par sa curiosité, son anxiété latente et son envie d’effacer son geste.

Parce que ce n’est pas possible,
même ici,
de remonter le temps et de corriger ses maladresses.

En maintenant ses pensées au second plan, en se contentant de regarder sans interpréter, Fukaeri voit des sourires, des yeux qui se mettent à briller. Elle l’entend s’essayer à la taquinerie, resserrer leur familiarité, ce lien qu’ils ont développé à travers les lettres - avant sa bavure, mais - et caler ses feuilles tout contre lui. Précautionneux. Parce que c’est précieux.
Peut-être que ses divagations nocturnes ont été lues. Peut-être pas. Ambrogio connaît la réponse, et le voilà qui sourit, qui se trouve sans voix devant elle, prenant mesure de ce qu’elle vient de lui offrir ; un petit bout d’elle, de son passé, de ce qu’elle aime d’une manière unique. Son embarras vient du cadeau qu’elle lui fait, de sa visite impromptue, ni plus, ni moins.

Ouf.

Discrètement, un long soupir est lancé, emportant avec lui le reste du poids sur ses épaules. Tout va bien. S’ils doivent en parler, ils en parleront. S’ils préfèrent éluder le sujet, ils le feront. Plus tard. Pas d’urgence. Aucun malaise à disperser. Ah, ce qu’elle est soulagée !
Son visage brille d’un nouvel éclat, et la fleur s'épanouit à nouveau, sourire persistant au coin des lèvres, tandis que Gio lui pique son sac sous un regard interrogateur. Bien habillée ? D’un pas en arrière, prenant du recul sur elle-même, son visage s’abaisse sur son accoutrement. Pull noir, jean, basket, un bonnet rouge vif sur la tête… Bon.
Disons que c’est l’une de ces tenues les plus chaudes. Qu’elle n’avait pas prévu de passer beaucoup de temps dehors, et que sa veste est donc restée au chaud, dans l’entrée de son petit appartement.

“ Je plaide coupable, souffle-t-elle en levant les mains en l’air, refermant sa main lumineuse quelques secondes trop tard pour que le geste paraisse naturel, je n’ai jamais aimé les gants : on se retrouve tout pataud quand on veut tourner la page d’un livre, avec des gants. Je préfère le mordant du froid, et puis, à force, on finit par s’y habituer… C’est vrai ! ”

Le regard d’Ambrogio affiche un mécontentement. Les gros yeux que devait lui servir sa maman lorsqu’il voulait jouer dehors à peine couvert, en plein hiver. Le regard que ses parents à elle lui offraient quand elle se retrouvait discrètement dans la salle du restaurant pour aider le service en salle, plutôt que de potasser pour ses examens. Pas très efficace comme technique, d’autant plus qu’elle n’a jamais raté aucun examen important, Fukaeri, toujours appliquée lorsqu’il s’agit d’assurer son avenir.

“ En revanche, tu ferais bien d’enfiler quelque chose sur le dos. ”

Son pull à elle peut leurrer les foules, après tout, ça reste un col roulé en laine, on peut s’imaginer que le vent aura bien du mal à s’y faufiler (il n’en est rien, mais sentir les souffles lui mordre la peau de leurs dents froides, elle aime bien ça, la demoiselle), lui et son petit t-shirt blanc ne trompe personne. C’est donc tout naturellement qu’en un sourire de sa part elle s’approche, le suit lorsqu’il ouvre la porte de l’arrière boutique. Il fait suffisamment chaud pour qu’il n’ait pas pensé à prendre quelque chose pour se couvrir en descendant travailler. Ils vont sans doute se diriger vers l’escalier qui mène à l’appartement. Qu’il prenne un pull. Une veste. Une écharpe. N’importe quoi pour donner l’impression de ne pas se moquer des températures à un chiffre de l’hiver… Sauf que.
Un bras lui barre la route lorsqu’elle s’y dirige, l’incitant à se diriger vers une porte encore jamais empruntée. Une buanderie ? Ici ? Peu probable, quand on considère l’architecture du bâtiment. Mais est-ce qu’elle s’y connait réellement, en physionomie des bâtiments ?
Jetant un regard par-dessus son épaule, ses yeux s’accrochent à ceux du blondinet, qui d’un mouvement du menton, l’invite à ouvrir la porte, sans se défaire de son sourire cachotier. Bien trop fier de ce qu’il s’apprête à lui montrer.

Soit. Peut-être la surprise vaut-elle la peine d’avoir un rhum.

Elle grince un peu, la porte. Les gonds aussi sont les proies du froid et Fukaeri fronce un peu le nez en les entendant hurler comme ça. Dans la pénombre, loin de la lumière de la boutique, se dresse un jardin, une petite terrasse bien entretenue, d’un potager dont elle devine les contours des légumes qu’il faudra bientôt récolter pour ne pas les laisser geler - l’œuvre de Lucia, sans doute ? Le tout protégé par un arbre, ténébreux, peinant à conserver son feuillage. Pauvres petits gonds, gardiens d’un petit coin si beau, vous devriez être chouchoutés !

C’est fou.
Malgré le froid.
Et la pénombre.
Elle a déjà envie d’investir l’endroit.
De se caler sous l’arbre pour y lire.

Quitte à devoir s'encombrer d’une multitude de bougies pour y voir quelque chose.

“ Ton jardin secret…? ”