{flashback} heather x fukaeri

Les premiers mois de Fukaeri n’ont pas été féériques, loin de là. Une mélasse de sentiments collés à l’intérieur de son cœur, le rendant lourd, un poids mort dans sa poitrine la clouant au lit de l’auberge. Le temps est passé, a coulé sur elle sans se soucier de son état, de son existence. Là sans être là, un corps en stand-by, engourdi de sommeil, de tristesse, et déni. Combien de jours ? Combien de mois ? Impossible à dire, plongée dans son laisser-aller, la belle a chaviré, entraîner dans la morosité.
On lui a expliqué, du moins semble-t-elle s’en rappeler, qu’elle a quitté le monde, comme beaucoup d’âme perdue avant elle. Quitter le monde, difficile de se le figurer autrement que par la mort, ou la folie pure.

Phymeris, un purgatoire, ou un monde intérieur commun à toutes ces personnes qui finissent par perdre la tête, d’une manière ou d’une autre ?

Le deuil a mangé toute notion du temps, seuls demeurent des évènements successifs, séparés par du brouillard épais. La toute première rencontre avec un être vivant, dont le visage ne lui apparait déjà plus, ses vaines tentatives de la faire parler, sortir de sa torpeur. La première terreur nocturne, cette impression du cœur prisonnier d’un étau qui se serre, se serre, mais jamais n’explose cet organe douloureux.

Ceci est un évènement. Charnière ? Désagréable ? Salvateur ?

Fukaeri craint de dormir. De ses souvenirs, de ses cauchemars. Elle tourne sur sa couche les yeux grands ouverts, épuisée, mais incapable de se reposer. Faible, elle se sent faible, joint des soupirs à ses pensées, la lourdeur de ses membres qui fourmillent. Bouger. Ils veulent bouger, quémandent à leur manière un peu d’aventures, de liberté. Un cri du cœur, l’instinct de survie qui tente de redémarrer la machine rouillée, poussiéreuse. Sortir. Marcher. Pour aller où ? Partout et nulle part : ce n’est pas comme si tu risquais de croiser des connaissances, puisque ce monde, parait-il, n’est pas le tien.

Aucune préparation, c’est mécanique comme elle enfonce son bonnet rouge pétant sur ses cheveux noirs, ses bras dans sa veste en jean, ses pieds dans ses converses. Sa robe est noire – comme si elle savait, elle, avant tout le monde, que cette dernière journée sur Terre serait funeste.
Dehors le froid mord ses genoux, son nez, ses joues ; elle a une dégaine de ciel pluvieux, avec des nuages sombres. Combien de temps n’a-t-elle croisé un miroir ? Elle n’ose pas, car elle sait au fond de ses entrailles qu’elle ne se reconnaitrait pas. Terne, éteinte, un tas de cendre qui attend la bourrasque qui le décimera.

Et sans repère dans cette ville étrange, des lampadaires à huile parcheminent les chemins, les flammes ondulent paisiblement. Son ombre se déplace sous ses pas, à son rythme, et si son nez pivote çà et là pour découvrir, ses yeux observent distraitement. Difficile à croire, de concevoir la réalité qui l’entoure désormais. Un autre monde, une autre vie, ça n’existe que dans les livres qu’elle dévore, et c’est à l’intérieur uniquement qu’elle les apprécie. Des petites bulles hors du temps, des visions chimériques, distordues du monde, des rêves, du passé, du futur. Son esprit se disperse, envisage les probabilités ; qu’existe-t-il ici, quelles créatures peuples ces maisons, quels enjeux dans cet univers ? On lui a déjà dit, peut-être… Tout est flou, encore.

Sous la voûte, peu d’âmes qui rôdent. L’heure inconnue accueille quelques êtres silencieux dont la buée s’échappe du nez et flotte au-dessus des têtes. De loin, Fukaeri découvre, ces nouveaux voisins. Pas de silhouettes qui dépassent l’entendement ; tous semblent de tailles et de corpulences banales. Pas de membres en plus, ni en moins, du moins, c’est ce que lui disent ses yeux quand ils se posent un peu plus longtemps sur les ombres. Humaines. Des ombres humaines.
Ceux qu’elle a vu, dans l’auberge aussi, étaient tous humains. Ça ne veut rien dire cependant, peut-être que ce quartier est réservé à ceux qui, comme elle, se sont retrouvés ici contre leur gré. Une manière comme une autre de ne pas les faire paniquer, si les véritables habitants du lieu ne correspondent pas aux humanoïdes standards.

C’est son cerveau qui se réactive doucement, et lui fait parvenir toutes ces réflexions. Il envoie également l’information du froid au reste de son corps ; un frisson la parcourt, son visage tente péniblement de se recroqueviller dans le col de sa veste, mais rien à faire, l’éternuement est là, le nez gelé renifle quand au loin, là-bas, à l’autre bout de la rue, elle l’aperçoit.

Un individu. Avec une immense épée dans le dos. Plus que l’immensité de l’objet, ce sont les couleurs flamboyantes révélées par les flammes qui l’attirent. Un objet pareil ne peut provenir que d’un conte de fée. Attraction magique, la voilà qui change sa direction initiale vers le rien et pivote vers le tout lumineux au milles et une nuance chaleureuse, envoutante. La grisaille qui chasse les couleurs, une volonté de les retrouver, peut-être, de s’en imprégner de nouveau ; un habitus revenu des profondeurs boueuses ? L’endeuillée accélère le pas quand l’épée disparait dans un angle, et elle court ! elle court maintenant, sur le trottoir silencieux, fait résonner ses semelles contre le tangible, le concret.

La lumière, toujours aller vers la lumière.

Revient ! Qu’elle hurle en elle lorsque l’épée revient dans son champs de vision. Ne part pas. S’il te plait. Ne me laisse pas seule dans le noir. Pitié..! Pitié !

Un pas.
Puis un autre.
Un dernier.

La manche qu’elle attrape entre ses doigts est douce, délicate. Empoignée de la sorte, sa beauté se froisse mais ne se brise pas, tant la prise est fragile. Les pupilles rivées sur l’objet lumineux, merveilleux.

« Quelles sont les batailles que l’on mène avec une arme pareille...? » demande-t-elle en levant les yeux vers le – la propriétaire.

Etrange.
C’est peut-être l’isolement qui rend cette rencontre si intense. L’air semble d’une pureté incroyable, le froid fige la peau, modifie la texture des joues, engourdit les doigts qui deviennent inutiles. Etrange, comme tout semble banal, tout en susurrant à son cœur que quelque chose de merveilleux se trame, invisible mais perceptible, inéluctable, indestructible.

Une arme en mains, pour la première fois de sa nouvelle vie ; elle n’en a jamais fait l’expérience dans l’ancienne, pardi. Si légère que la surprise se lit sur son visage, les yeux écarquillés qui observent attentivement les couleurs de la lame. Les reflets changeants à la lumière, la pureté du verre. Avant de s’étonner de la matière, c’est la vivacité des nuances qui la happe – plus vives, d’une profondeur qu’elle n’a jamais observée, de l’autre côté. Intenses.
En relevant la tête, son constat s’étend à la chevelure flamboyante de l’épéiste, ses iris pareilles à deux océans immaculés, bleu-vert, qui donnent furieusement envie de s’y plonger. S’y noyer, même, peut-être.

Une boule dans sa gorge, qui serre, serre encore, plus fort.
Non.
N'y pense pas.

Les batailles ? Sa bataille, on ne peut plus commune, sans grande originalité. Vieille comme le monde, pourrait-on dire, qui continuera de se produire aussi longtemps que la vie poursuivra son cycle, inlassablement, soumise aux rouages du temps.

L’anneau pèse lourd contre sa poitrine, la lame rendue à sa propriétaire, sa main vient apaiser la douleur, se serrant contre son cœur.

« Elle est magnifique, presque… Chimérique. » souffle-t-elle, sourire pendu au coin des lèvres. Parce que c’est exactement l’effet que ce monde lui fait ; celui d’être une chimère, surnaturelle. Comme si, à l’instar de Pinocchio, elle s’était fait avaler, par une immense créature, et qu’ici, au creux de son ventre, elle devra passer le restant de ses jours, coincée, perdue, sans aucune chance d’être secourue.

La certitude de ne pas être morte, ni dans le purgatoire, cependant. Puisque Lui, ne s’y trouve pas.

« C’est réel, n’est-ce pas ? Ce monde, ce… Comment qualifier ça ? Phymeris… » les yeux s’attardent sur les alentours, retourne sur la chevalière. Avec une allure pareille, elle ne peut qu’être native, contrairement à elle. Et cette façon de la regarder, cette bienveillance dans le regard, cette douceur… Est-ce qu’elle sait ?

Non.
Impossible.
Comment pourrait-elle savoir qu’elle se terre dans son trou depuis qu’elle est ici ?
Depuis combien de temps, elle est ici ? Le sait-elle mieux que Fukaeri elle-même ?
La gêne s’empare d’elle, combat le long de ses joues contre le froid pour clamer ses rougeurs, ses mains retournent dans ses poches pour gratter la couture à l’intérieur. Comme une enfant. Voilà longtemps qu’elle n’avait pas agit comme une enfant.

« On dirait bien que mes capacités sociales sont restées sur Terre. » qu’elle tente dans une grimace désolée, pour détendre l’atmosphère, « Une chance que mes parents ne soient pas là pour me voir faire preuve de si peu de cordialité, de savoir vivre, de – »

Son estomac, qui grogne de tout son soul, à en réveiller les morts.
Un silence.
Puis un éclat de rire incontrôlable, et les larmes qui montent aux yeux.

« Décidément, je suis insortable ! »