❥caractèrefake it to make it x précisex  
travailleusex  rigoureuse x  calme avec autrui x  irraisonnable avec elle même x  cérébrale x  cultivée x  amoureuse du détail x  sérieuse x  pointilleuse x ordonnée x  instable x perfectionnistex  concrètex  calculatrice x  réservée x  potinière x curieuse x  contradictoire x  le chaos qui rime avec l’ordre x angoissée x aventurière à la retraite x corrompue x passionnée x fourmi plutôt que cigale x économe gros rat xhumour caustiquex

Arsène, c’est une histoire tordue.

Elle cherche, elle recherche la connaissance, elle reconstruit le passé sous son aspect général pour modifier le futur, mais elle souille parfois son présent : serpent qui se mord la queue, Arsène se ment.
Arsène se ment.

Arsène, elle veut fausser tous les temps pour mentir à la réalité.
Ce sont les lettres effacées sur les pages usées par le temps, réécrites à l’encre noire, mais sous la lumière d’une bougie, on découvre encore les vieilles courbes de la supercherie. Arsène ne peut réécrire les fracas du passé, car rien n’estompe les rimes des élégies.

Arsène, c’est le travail bien organisé, la précision dans les gestes, les mots précieusement sélectionnés, la mèche volontairement enflammée.
Arsène mélange l’ancien pour créer la nouveauté, elle innove, rusée derrière le calme, elle rédige scrupuleusement ses pensées. Elle écoute les histoires, les ragots, les mélanges d’info. Arsène, elle trie le vrai du faux. Arsène, elle aime le village, comme elle aimerait le quitter. Elle est une contradiction, à croire encore que les pages peuvent s’arracher, à croire qu’elle pourrait retrouver le passé, flamme jamais rassasiée des bontés de l’instant.

Arsène, c’est le regard flouté. Elle cherche une lumière, un éclat au milieu des ténèbres. Elle a peur de ne plus voir, de manquer d’information, de perdre le contrôle. Pourtant, elle pourrait recommencer, perdre de vue la raison, elle pourrait oublier les leçons.

Arsène c’est la sagesse, comme la perte de sa raison :
ce sont les contradictions d’une histoire,
un téléphone arabe de multiples versions.
Alors quand on la voit porter ses chemises bien repassées, quand on découvre le classement des bougies bien alignées, on ne peut s’imaginer qu’elle pourrait mettre le feu, que ce n’est que foutaise, qu’elle se laisserait piéger par son propre jeu, qu’elle ne peut pas jouer avec le feu.

Arsène, c’est le risque à prendre, c’est la raison qui s’enflamme,
C’est les bonnes résolutions qui crament, c’est un éclat qui se condamne.
C’est le goût de la liberté, c’est la volonté, c’est un choix assumé, jusqu’à ce qu’elle se décide à l’effacer.
Pourtant Arsène sait que l’on efface ni les mots, ni les morts, ni les années.
Pourtant Arsène a conscience qu'elle se laisse méprendre par les lumières vives, éblouie comme un papillon de nuit, elle s'égare à la recherche des lumières du phares, d'un espoir, pour fuir les piégeuses mégardes offertes par les étourderies.

❥physique
L’œil arraché il y a des années ne laisse qu’une prothèse creuse dans l’orbite droit, l’autre iris doré continue de fixer le monde à la recherche d’une histoire ❥ Quelques ruines de cicatrices creusées dans l’épiderme ❥De minces brûlures comme des dorures ornent les bouts des doigts, on ne joue pas avec le feu  ❥ Des cheveux bruns, presque frisés quand ils subissent l'humidité, coupés courts encadrent ce visage amoché ❥ Les chemises fines et larges rentrées dans les pantalons pour mieux pouvoir respirer sous les lumières des bougies par dizaines ❥ Suspendue à ses bretelles, elle ne dépasse pas le mètre soixante dix ❥ Le masculin brodé dans le féminin ❥ Les cernes parfois étendues sous les paupières ❥ La minceur dans le corps, elle est loin des musculatures que portent les statues porteuses d’espoir des empires passés ❥ a son poignet, une vieille montre, les aiguilles ont cessé d'avancer après deux années  

❥
Tu peux pas comprendre
Tu ne peux pas comprendre

L’enfance d’Arsène s’inscrit dans le calme, dans la sérénité, dans les jolis musées où elle traînait du pied parce qu’elle ne voulait pas y aller, jusqu’à ce que son père lui compte les histoires des peuples passés. Arsène aimait ça, les histoires, bien qu’elles ne soient pas aussi douces que les contes de fées que maman récite à côté de l’oreiller.

L’histoire, ça sonne comme un sens, une passion, une résolution, une révolution.
Arsène ne cherche pas à s’y inscrire, elle l’étudie, comme elle grandit. Elle la dissèque, elle la charcute, elle la découpe : elle s’en inspire.

L’histoire devient un choix de vie.

❥
Ma vie est une légende
Je n'y ai jamais cru
tw mention de perte d'un œil / cécité

Les festivités font scintiller les verres, on goûte au succès, aux bulles dorées qui moussent contre les langues pendues et les palais, amourachés aux derniers récits et félicités. Les bouchons en liège s’amassent sur les tables du laboratoire, les chercheurs festoient concernant l’assenscion de certaines têtes, on n’oublie les dangers simples, les impacts courants. La pression fait péter le bouchon, il vient s’écraser contre l’œil d’Arsène : la fête est terminée.


Le goût du danger, pour cesser de croire en la défaillance de l’organisme.
Une histoire cherche à être crée. Le présent est modifié, pour faire évoluer le contemporain afin de palier à l’idée cruelle de la cécité éternelle. On découvre les nouveaux terrains, pour modifier le train-train, pour errer sous les entrailles de la terre à la recherche d’un mystère assez gros pour épurer le sien.


❥
Maintenant, je te demande
Laisse-moi partir à l'ombre

Dans les labyrinthes souterrains, on s’habitue à la crasse planquée derrière les visages cartilagineux, empilés, dénués de chaire. Arsène y revient plusieurs fois, toujours accompagnée, jusqu’à ce que l’histoire de ces terres explorées en cachette ne soient plus un secret, jusqu’à ce que les passages s’habituent à sa visite organisée. Pourtant, les souterrains sont piégeurs, des âmes perdues  égarent leur chemin, ces derniers finissent par renfermer les âmes aventurières, qui oublient les faiblesses des corps pourtant présents sur tous les chemins, les cavités orbitales braquées sur le passage des vauriens.

La notion du temps est perdue, elle s’épuise comme les lueurs d’espoir. On ne la trouve plus quand la batterie s’épuise comme les forces qui finissent par empêcher les jambes d’avancer. La température du corps s’effondre, elle s’écroule comme les pierres qui bloquent le chemin du retour sans avoir la force de remonter. On oublie les routes, les aventures, les lueurs de soleil, la chaleur parait bien lointaine. On compte les blessures futiles, les chemins que l’on prend en boucle en espérant faire changer le destin. Pourtant, la pénombre porte les dentelles de la fin. L’esprit finit lui-même par s’égarer, noyé sous les pierres et les ossements, comme si un cercueil s’était déjà formé.


❥
De mon corps
Il n'est plus le mien

Phyméris, ça sonne comme une seconde chance,
Ça brille comme une seconde vie,
C’est rassurant comme l’éclat d’une bougie,
Comme une prière laissée en suspens dans l’attente de épiphanie.
Arsène, pourtant, ce n’est pas ce qu’elle aurait aimé, parce que le monde continue ailleurs de tourner sans elle, parce qu’elle aimerait retrouver l’histoire dans laquelle elle vivait, parce qu’elle avait d’autres projets.
Arsène, elle allume les bougies, prie parfois pour rentrer. Malgré ses quatre années à Phyméris, elle ne se fait pas à l’idée de laisser se consumer l’espoir.

résumé: