its burning but its ice cold (aldo)

☁

it's burning but it's ice cold

aldo

Le courage et le sucre dans son café englouti, il s'est bien regardé avant de parcourir le chemin habituel entre les couloirs de la clinique,
ca va vite, il y en a peu, il en dessinerait les dalles les yeux fermés.
Redresse un peu la blouse qu'il porte comme on s'arme avant de faire face aux bêtes dont on redoute l'oeil imprévisible et les crocs dans la gueule béante,
réjuste le baume sur ses lèvres pour faire face au dragon
quoi
qu'est-ce qu'il peut bien faire d'autre ?
Winslow, il a toujours aimé les bestioles qui n'inspirent pas confiance.

Comme hier, comme avant hier
prend la peine (inutile) de s'annoncer, les phalanges qui cognent deux fois contre le bois de la porte et un sourire incertain qui s'invite
hey la voix est du velours sur le coton des draps qui semblent bien dérangés ce matin encore.

Alors il s'arrête suffisamment près pour en voir les plis, détailler à la volée le visage qui lui paraît à peine
- à peine ! moins fatigué
suffisamment loin pour qu'il ne voit pas son petit coeur qui bat. comment ça va, aujourd'hui ?

Il s'entête à le lui demander chaque jour, épier les grimaces qui le guident quand l'homme ne veut pas lui répondre,
et c'est souvent, alors
alors quand c'est comme ca, il se heurte au silence et au regard dur et il se contente de ce qu'il sait, des contrôles timides sur la peau mal en point et de plisser les yeux sur les bosselées et les os souffreteux. Son patient a beau être dur à la douleur, lui l'est plus encore à tromper.

Aujourd'hui encore, il se rapproche doucement; le silence patient, il procède aux mêmes contrôles.
Une œillade timide au visage qui baigne dans la lumière du petit jour
-aime-t-il la chaleur piquant ses joues,
devrait-il lui fermer les rideaux ? Quoiqu’un rayon de soleil n'a-t-il jamais fait de mal ? Mais peut-être en déteste il le halo dans ses yeux noirs ?! (et est-ce qu'il le déteste, lui aussi?)
avant de revenir à sa tâche les lèvres pincées, manipule son bras doucement et malgré les gestes lents qui savent exactement où aller,
il a peur qu'il ne le morde, parfois
-c'est probablement pour ça que son estomac se serre ?

Bien sûr, il a l'habitude des patients récalcitrants, Winslow,
des bougons et des taiseux
et à vrai dire ça ne l'impressionne jamais vraiment; (pas eux, pas ici)
mais il y a quelque chose au fond des yeux d’Aldo qu'il laisserait bien le dévorer.

Et ce n'est jamais bon signe.

encore trois jours, je pense. peut-être deux ?
si vous vous tenez bien mais il n'en dira rien,
repose le bras qu'il auscultait avec une délicatesse experte.
Et tout à coup, le rouge aux joues, conscient de ses doigts restés figés à son poignet. disons deux.et vous pourrez rentrer chez vous

Deux, c'est bien, ce sera assez avant qu'il ne tombe dans la gueule
du grand méchant loup.
mais

sait-il seulement où c'est, chez lui ?

C'est pas inhabituel.
Pas différent de ce qu'il connaît.

Boursouflures à la peau
fleurs de bleu et de violet sur les os.
Bouquet chair et sang maintenu par bandes blanches,
jamais blanches longtemps.

Le tissu absorbe, bouffe le cruor qui débordait toujours trop, au début.
Maintenant, la frontière semble faire effet sur l'épiderme qui s'étire puis se rétracte, à mesure que les poumons eux se gorgent, puis se relâchent.

Il n'y a pas un bruit.
Il n'y en a jamais eu autre que celui de ses grondements, celui d'une colère sourde et incolore, dépourvue de timbre.
Peut-être qu'un peu de sa voix a eu du mal à traverser le portail avec lui.

Le regard semble perdu et cependant racle sa propre barbaque avec une telle insistance que les estafilades sont doubles.
Il ne voit pas les contusions mais il les sent.
Il a compté avec le toubib chaque pression sur son dos tendu. Chaque tentative de déjouer les nœuds logés entre deux tendons.
Il a compté les inquiétudes agrippées à cette voix dont la politesse demeure intacte malgré les feulements.

Aldo il a pas pu s'empêcher de faire la comparaison avec son job.
De se dire que, bordel jamais de ma vie j'ai parlé à mes machines comme ça.
Et pourtant dieu sait que ses mains calleuses ont jamais été plus délicates qu'au contact de la ferraille ébouillantée.

Ces mêmes mains qui auraient pu éclater les phalanges d'ange qui ont couru sur sa carcasse ankylosée.

Il ne l'a pas fait.
Pas encore.

Peut-être qu'il n'y a pas que la voix qui a eu du mal à passer.
La rage un peu aussi.

Dans l'encadrement de la porte
un bout de visage apparaît.
Chevelure violette, un peu comme les bonbons à cinq pétales qu'il prenait sur la route pour se sucrer les dents.

Quelque chose en lui se met à grincer avec les gonds au moment où blouse blanche enjambe les dalles de carrelage pour rejoindre son chevet.
Bien entendu, il ne répond jamais à la question.
Il ne rétorque jamais rien à l'aveu non plus,
trois jours.
Non, deux.
Deux jours.

Après ça... liberté.

Liberté.

Ses cils noirs se redressent. Remontent avec eux deux pupilles sans couleur, dardant le carreau duquel percent les premiers rayons du matin.
Il a envie de sentir le vent sur sa peau.
De sentir autre chose que les ecchymoses.
Sa mâchoire reste serrée. Empêche toute requête de sortir.

La plus grande douleur est à son flanc.
Parce que quelqu'un a su loger les coups là où il fallait.

Sans un mot, sa poigne saisit l'édredon
se déploie sur une musculature puissante.
Une jambe tente une rotation pour poser pied à terre.
Forcément ça tire la grimace, ça provoque une étincelle entre les nerfs à peine anesthésiés.
Ça fait dire que molosse n'a rien écouté à ce qu'on lui dit.
Parce qu'il a tiré sa conclusion.

Deux jours

- C'est trop.

En lui, quelque chose se dit
Demain
je serai déjà poussière.

☁

it's burning but it's ice cold

aldo

Il n’attend plus vraiment de réponse;
des oeillades entêtées, le courroux du visage impassible peut-être, ce même quand il trifouille dans la chair et qu’il le voit à peine serrer les dents,
mais depuis l’arrivée de l’homme,
simple arrêt sur sa route pour géhenne,
Winslow n’attend plus grand chose.

Pourtant, alors qu'il se redresse pour réfuter son sort

oh,

c'est que sa stature grandit encore, la peau tuméfiée qui brûle déjà sur les muscles, la volonté de se mouvoir qui la déchire volontiers
il ne peut décemment pas le laisser faire.

oh, non, non- vous pouvez pas- une tentative insuffisante, le plat de sa main qui s'essaie à arrêter le torse menaçant de pointer vers la porte. c'est trop tôt !
C'est trop tard, surtout, voilà que le pied est à terre,
et lui mord sa joue. S'il se lève, comment va-t-il le rattraper, s’il s’en va
( et comment pourrait-il même l'approcher s'il n'a pas les droits que la petite infirmerie lui confère, s'il n'a pas l'excuse des diagnostics que l’on chuchote de peur d'en recevoir les foudres blessées )
c'est vrai ça,
n'a-t-il pas juste un peu
si petit peu
besoin de lui?

je, euh, les coutures du visage tendre qui se durcissent un peu,
ça fait de drôles de plis, parce qu'on emprunte les airs des grands et l'intransigeance, et qu'il faudra bientôt les rendre.
je peux pas accepter ça. si vous voulez sortir prendre l'air, on peut aller dans les jardins de la mairie, mais c'est tout.

Et il se dit encore, malgré lui (tu ne devrais pas être si curieux, Winslow,
tu ne devrais pas attendre tant des bêtes estropiées)
se demande encore ce qui a bien pu lui arriver. N'est même pas sûr de ce qu'il trouverait à se lover la bas, au fond des yeux tonitruants.
se contente du bien être de son patient, après tout-
les mains immenses sur les petites choses de l'hôpital
l'air des énigmes qui ne se laissent pas déchiffrer.

Il le fixe un peu trop quand il finit par présenter son bras
regarde ses pieds, son coude en invitation,
puis ses pieds de nouveau, et quelque part vers la porte.

c'est… non négociable.

La voix basse et les yeux fuyants, espère tout de même qu'il sera docile, parce qu'il n'est pas bien sûr de pouvoir le retenir

c’est pour sa santé,
bien sûr ! quoi d’autre.